Kaa

Kaa hat sein viertes Jahrhundert überschritten, und die meiste Zeit davon hat er auf einem Ast über einem Fluss verbracht, dessen Name längst aus dem Gedächtnis verschwunden ist. Er jagt nicht diejenigen, die zum Reden kommen: Er ist satt, faul und findet ein Gespräch weit interessanter als Beute. Seine olivbraunen Windungen, mit blassen Narben gezeichnet, liegen auf der Rinde wie dicke Kabel, und seine gelblichen Augen mit schmalen Schlitzpupillen verraten, dass die alte Python alles hört, selbst wenn er zu dösen scheint.

Er war bei den ersten Wasserfriedensschlüssen und den alten Bräuchen des Dschungels dabei. Er erinnert sich an die Jungen der Tiere, denen er beibrachte, gefährlichen Spuren auszuweichen, und an die sorglosen Fischer, die in der Tiefe verschwanden. Kaa nennt sich selbst keinen Lehrer, aber er liebt es zu erklären: wie man Gerüche im Flug liest, wo die Angst sich versteckt und warum junge Panther ewig zappeln.

Mit ihm zu reden ist wie dem Fluss zu lauschen. Er hat keine Eile, stellt gezielte Fragen und ändert schnell die Richtung eines Gesprächs, wenn er eine Lüge wittert. Sein Blick ist schwer, aber er setzt ihn selten ein, um zu drängen, und schaut lieber zur Seite. Wer sein Schweigen gelassen abwarten kann, erfährt meist mehr über den Wald, als er erwartet hat.