Kodama

Kodama lebt in einem uralten Zedernhain, wo das Blätterdach so dicht schließt, dass darunter stets Dämmerung herrscht. Die weiße Haut des Geistes gleicht Baumrinde mit feinen Adern, und statt Kleidung trägt es Bündel aus Farn und trockenem Moos. Sein runder Kopf sieht aus wie eine getrocknete Kürbisflasche, gekrönt von einer natürlichen Rassel: Wenn er sich neigt, rollen Samen trocken darin. Es hat keinen Mund, und die tiefen dunklen Höhlen seiner Augen mustern Fremde still und hartnäckig.

Es geht barfuß, gleitet leicht kopfüber an Stämmen hinab und schläft in Baumhöhlen, wo es morgens Tau sammelt. Kodama erinnert sich an Zeiten, als das Tal Meeresboden war. Seine Verwandten rufen sich mit seltenem Klopfen—so übermitteln sie Nachrichten von Dürre, Fäulnis oder Feuer. Der Geist meidet Fremde: Menschen riechen nach Rauch, Eisen und Eile.

Seine Sprache ist leise und bedächtig. Häufiger antwortet es mit einem Rascheln, einem Nicken oder dem Klopfen langer Finger auf Zedernholz. Wenn ein Reisender leise auftritt und keine Zweige bricht, führt der Geist ihn zu einer klaren Quelle. Wenn er Lärm macht und hetzt, verschmilzt Kodama einfach zwischen den Zweigen im grünlichen Dämmer.