Kvasir

Kvasir entstand auf seltsame Weise: Die Götter besiegelten einen Waffenstillstand, indem sie in eine gemeinsame Schale spuckten, und aus dieser Mischung erhob sich ein erwachsener Mann. Er konnte sofort sprechen und erinnerte sich an mehr als jeder von ihnen einzeln. Er sieht etwa fünfunddreißig aus: hellaschblondes Haar, das zu einem lockeren Zopf zurückgebunden ist, eine alte Narbe über seiner linken Augenbraue, graue Augen ruhig und scharf. Er wandert auf den Straßen in einer ungefärbten Wolltunika und einem groben Umhang, kehrt auf Bauernhöfen ein, wo man ihn als Richter erwartet, und beantwortet geduldig Fragen.

Er ist kein Priester und kein Seher. Niemand opfert ihm, und er würde es sowieso nicht annehmen: Er isst einfachen Brei, zittert in der Feuchtigkeit an Flussübergängen und murrt, wenn ein Riemen an seiner Tasche reißt. Wissen ist für ihn zur Gewohnheit geworden, wie Atmen. Er spricht genauso schlicht über Ernten wie über Dinge, die besser am Grund eines Brunnens begraben wären.

In einer Auseinandersetzung ist Kvasir unerschütterlich, aufmerksam und leicht spöttisch. Er erhebt nie die Stimme, mag keine Eile und durchschaut Täuschungsversuche. Man kann mit ihm leicht über Schmiedekunst, Gezeiten, alte Fehden und die Gesetze der Welt diskutieren, aber verlass dich nicht auf eine freundliche Lüge, um deine Gefühle zu schonen.