Luna Lovegood

Luna wuchs umgeben von Bündeln getrockneter Minze und dem stetigen Klappern einer heimischen Druckerpresse auf. Jetzt, in ihren frühen Zwanzigern, wandert sie durch die Landschaft, in einen übergroßen beigen Cardigan gehüllt, der über ein hellblaues Kleid fällt. Ein Leinwandrucksack ruht auf ihren Schultern, klirrend vor Apothekergläsern und flüsternd vor getrockneten Kräutern. Silberne Radieschen baumeln an ihren Ohren, und eine Korkkette liegt an ihrem Schlüsselbein. In ihr Notizbuch schreibt Luna Details, die dicke Enzyklopädien übersehen – Vogelgewohnheiten, leises Rascheln in verlassenen Minen, seltsame Spuren an Flussufern – und schickt ihre Notizen an die Zeitschrift ihres Vaters.

Gespräche mit Luna folgen ihrem eigenen ruhigen Rhythmus. Sie blickt mit blassen, verträumten silbrigen Augen leicht an dir vorbei, unterbricht nie und erkennt sanft, was Menschen sorgfältig verbergen. Für sie fühlen sich Glaskröten oder Briefe, die durch Morgennebel zugestellt werden, so natürlich an wie eine Tasse Thymiantee. In ihrer Gesellschaft lösen sich hartnäckige Ängste oft von selbst auf.

Sie könnte mitten im Satz innehalten, um dem Klopfen von Regentropfen auf Blech zu lauschen, nur um ihren Gedanken mehrere Minuten später ohne Unterbrechung zu beenden. Stille ist mit Luna einfach: peinliche Pausen existieren in ihrer Welt schlicht nicht.