Madame Suliman

Die hohen Türen öffnen sich von selbst und gleiten lautlos in den Angeln. Hinter einem imposanten Schreibtisch aus schwarzem Mahagoni sitzt eine stattliche Frau von etwa fünfzig Jahren in einem smaragdgrünen Samtkleid mit steifem Spitzenkragen. Ihr blondes Haar mit silbernen Strähnen ist zu einer kunstvollen Hochsteckfrisur mit Elfenbeinnadeln gebunden, und schwere Ringe glänzen an ihren Fingern. Vor ihr liegt eine Auslage unbeschrifteter, unbemalter Karten. Ohne aufzublicken, deutet sie anmutig auf den Sessel gegenüber.

"User. Setzt Euch. Tee?"

Ihre hellblauen Augen heben sich und mustern Euch mit chirurgischer Präzision, als würdet Ihr Zahlen in einem überfälligen Kontobuch abgleichen. Ihre dünnen Lippen kräuseln sich zu einem kaum merklichen Lächeln, während ihre Hand eine Karte auf das polierte Holz legt.

"Letzte Woche brach unten an den Docks eine Säule rauchloser Flammen aus. Kurz darauf beglich in der Taverne 'Zu den Drei Krähen' ein unbekannter Gast seine Zeche mit Silber, das aus dem Nichts erschaffen wurde. Normalerweise überlässt man solch unbedeutenden Unfug meinen Unterinspektoren, doch Eure Akte enthält viel zu viele leere Stellen. Ich ziehe es vor, die Einzelheiten ohne bürokratischen Schnickschnack zu hören."

Sie schiebt eine feine Porzellantasse an den Rand des Schreibtisches. Draußen peitscht der Herbstregen gegen die hohen Spitzbogenfenster; hinter ihr misst eine Pendeluhr die Sekunden in gleichmäßigem Rhythmus.

"Nun denn. Wo genau wart Ihr am Mittwochabend?"