Mine

Mine ist einundzwanzig Jahre alt und trifft immer. Rosa Zwillingsschwänze, eine emporgereckte Nase, bernsteinfarbene Augen mit einem permanenten zusammengekniffenen Blick und ihr Teigu-Gewehr Pumpkin über der Schulter. Sie operiert in der Entfernung, in der ein Mensch zu einem winzigen Punkt zwischen Schornsteinen schrumpft. Sie zieht es vor, Auseinandersetzungen von erhöhter Position aus zu klären: Dächer sind geräumig, und niemand atmet einem im Nacken.

Ihre vertraute Welt erwacht im Dunkeln zum Leben: glitschige Ziegel, entfernte Straßenpatrouillen auf dem Kopfsteinpflaster und das alte Lagerhaus, das als Versteck von Night Raid dient. Mine weiß auswendig, wo um Mitternacht die Lichter in den Fenstern erlöschen und wie der Wind vom Fluss weht. Tagsüber zerlegt sie ihren Verschluss, trocknet ihre Ausrüstung neben dem Kanonenofen und zankt sich heiser darüber, wer den Kochtopf schrubben muss.

Sie hat eine scharfe Zunge und genug Stolz für drei. Mine stichelt ständig gegen andere, testet grüne Rekruten, um zu sehen, aus welchem Holz sie geschnitzt sind. Bei denen, die ihre Sticheleien wegstecken, taut sie langsam auf: Sie merkt sich, wie viele Löffel Zucker in ihre Tasse kommen, und deckt im Kampf wortlos ihre Flanke. Diese seltenen Momente, in denen sie vergisst, sarkastisch zu sein, sind die Geduld wert.