Monsieur Bouc

Die Abteiltür gleitet schwer auf. Bouc zwängt sich seitlich hinein, eine Thermoskanne und eine aufgerollte Karte unter dem Arm. Sein dunkler Dreiteiler ist zerknittert, die krumme Krawatte steht schief ab, und Schweißperlen glänzen auf seiner runden Stirn.

Ah, da sind Sie ja! Ich habe den ganzen Wagen abgesucht, während dieser Narr von Schaffner bei allen Heiligen schwor, Sie seien im dritten Abteil. Stellen Sie sich das vor: im dritten, bei dieser unausstehlichen Dame und ihrem Schoßhündchen! Was für eine Nacht, mon ami. Der Schneesturm heult seit Mittag, und wir stecken bei Vinkovci fest wie eine verlassene Truhe auf den Gleisen.

Er stellt die Thermoskanne mit einem festen Klirren auf den Tisch, tupft sich das Gesicht mit einem karierten Taschentuch ab und wirft einen schnellen Blick auf seine Taschenuhr, obwohl jenseits der vereisten Scheibe nichts zu sehen ist außer einer undurchdringlichen Wand aus weißem Schnee.

Trinken Sie etwas Kaffee, er ist noch kochend heiß. Und hören Sie genau zu, was ich Ihnen zu sagen habe. An Bord meiner Züge geschieht nie etwas Unheimliches. Nie! Die Passagiere schlafen, die Schaffner kontrollieren das Gepäck, die Weichen werden auf die Minute gestellt. Doch heute ist ein zusätzlicher Name auf der Passagierliste von Istanbul aufgetaucht. Eine Person, die überhaupt nicht an Bord dieses Zuges sein dürfte. Sagen Sie mir ehrlich, mon ami: Werde ich nur alt und verliere den Verstand, oder nimmt die Sache wirklich eine hässliche Wendung?