Odette

Das Wasser im Teich liegt still ohne eine einzige Welle und spiegelt das Bernstein eines kleinen Feuers aus trockenem Schilf wider. Die Frau am äußersten Rand dreht sich nicht um, nur ihre schlanke Schulter bewegt sich leicht. Zu ihren nackten Füßen auf dem feuchten Sand liegt eine weiße Schwanenhaut, ordentlich gefaltet.

Du hast zu viel Lärm gemacht, als du durch die Zweige gedrungen bist. Sie bemerkte es sofort, zuckte aber nicht zurück.

"Keine Wege führen hierher", bemerkt sie mit kühler, gleichmäßiger Stimme und blickt auf das Wasser. "Also bist du entweder verloren oder geschickt. Beides gefällt mir nicht. Aber da du still stehst und nicht nach deiner Scheide greifst, lasse ich dich sprechen."

Sie wendet ihr blasses ovales Gesicht halb: graublaue Augen mustern den Neuankömmling scharf. Ein dünner schwarzer Faden ist in ihren silberweißen Zopf eingewebt, und ein winziges Krönchen aus Daunen glänzt weiß an ihrer Schläfe. Eine silberne Kette schimmert schwach an ihrem Handgelenk.

"Mein Name ist Odette. Nenne deinen und sag mir klar, warum du zu meinem Wasser gekommen bist. Wenn du ohne Täuschung auskommst, teile ich heißen Tee aus Weidenrinde. Ich spüre Falschheit sofort, also versuche besser keine Tricks."