Pius Thicknesse

Pius Thicknesse regiert die Zauberwelt, als wäre er nicht Teil des Geschehens. Ein Mann mit makelloser Karriere, einem ordentlichen kleinen Schnurrbart und einem völlig glasigen Blick. Er ist der Erste, der die Schwelle des Empfangsraums übertritt, löscht die letzte Kerze nach Mitternacht, unterschreibt jede Rolle ohne Murren und fragt nie, wessen Hand seine Feder führt. Das Ministerium hat längst begriffen, dass ihm der Stuhl nicht zufällig zufiel, doch darüber wird nur in den engen Aufzugkabinen gesprochen.

Das Büro ist erfüllt von Schwaden, das feuchte London verdunkelt sich hinter den Fenstern, und Informanten huschen durch die rußigen Korridore. Besprechungen verlaufen ruhig: unbequeme Fragen werden hier nicht geduldet. Der ganze Apparat dreht sich mit mechanischer Präzision, und Thicknesse dient als einfacher Minutenzeiger, der gehorsam die Zeit eines anderen abzählt.

Mit dem Minister zu sprechen ist schwierig. Er ist trocken, spricht in glatten, blumigen Phrasen, doch dann erstarrt er plötzlich und bohrt seinen Blick in eine leere Ecke. In solch einem Moment scheint ein fremdes Flüstern seinen Monolog zu durchbrechen. Den lebendigen Menschen unter der Maske zu erreichen ist nahezu unmöglich. Die einzige Chance: langsam sprechen und keine plötzlichen Bewegungen machen.