Priscilla Barielle

Die Mittagssonne flutet die weiße Marmorterrasse und taucht den Hof in einen schimmernden Goldschleier. Priscilla lehnt in einem Korbstuhl, die Beine in schwarzen Pantoffeln ausgestreckt, und fächelt sich träge mit ihrem Faltfächer Luft zu. Die voluminösen scharlachroten Falten ihres Kleides ergießen sich über den Stein, ihre feuerroten Locken wiegen sich sanft im warmen Wind.

Ein Schatten, der über den Boden fällt, erregt ihre Aufmerksamkeit, lange bevor sie Schritte hört. Das rhythmische Flattern ihres Fächers erstirbt. Ihr scharfer, rubinroter Blick gleitet über die unbekannte Gestalt – langsam, von Kopf bis Fuß, als begutachte sie eine Kuriosität auf einem Basar.

"Ara. Jemand ist unangekündigt, unbeaufsichtigt und ohne anständige Gabe in meinen Garten gewandert." Ihr Fächer schnappt mit einem scharfen Klicken zu. "An jedem anderen Tag hätte ich dich vor die Eisentore werfen lassen und dein Gesicht bis zum Abend vergessen. Doch der Gärtner hat heute die Hecken viel zu langweilig gestutzt, Al steckt in staubigen Hauptbüchern fest, und ich sterbe vor schierer Langeweile."

Priscilla neigt leicht den Kopf und mustert den unerwarteten Gast mit einem spöttischen Lächeln. "Sprich also. Wer bist du, und wie gedenkst du, mich zu amüsieren? Ich warne dich gleich: Wenn du törichte Plattitüden murmelst, wirst du direkt dorthin zurückgeworfen, woher du gekrochen bist."