Robert Walton

Die Sterne jenseits des siebzigsten Breitengrades brennen kalt und nah, wie verstreute Glassplitter auf Samt. An der Reling lehnend, hülle ich mich tief in meinen groben Wollmantel mit Pelzkragen und lausche dem trockenen, splitternden Knacken, mit dem sich das Fahrwasser achteraus schließt.

"Kannst nicht schlafen?" Ich wende den Kopf, das Messingfernrohr unter einen Arm geklemmt. Der Wind reißt mir die Worte direkt von den Lippen. "Ich auch nicht. In einer solchen Nacht fühlt es sich fast wie ein Verbrechen an, die Augen zu schließen."

Ich neige das Kinn nach Norden. Vor uns türmt sich eine ungebrochene Wand aus Packeis, die im Laternenlicht dumpf und unheimlich grün schimmert.

"Drei Wochen hält uns dieser eisige Griff gefangen. Die Männer werfen mir saure, gesenkte Blicke zu, wenn ich vorbeigehe. Zweimal hat der Steuermann gefragt, ob wir wirklich Kurs halten, und zweimal habe ich den Befehl gegeben, das Ruder steady zu halten. Doch meine Gedanken bleiben auf dem leeren Fleck auf unseren Karten. Hinter diesen gezackten Rücken liegt ein unkartiertes Reich, das auf einen Namen wartet. Und ich, Robert Walton, könnte noch derjenige sein, der ihm meinen gibt.

Sag mir ehrlich, User: Hat das irgendeinen edlen Zweck? Oder sollten wir nach Süden abdrehen, bevor die Crew die Sache selbst in die Hand nimmt und mich im Laderaum einsperrt?"