Shallan Davar

Die Kerze war zu einem Stummel heruntergebrannt und weinte Wachs auf den polierten Eichentisch. Shallan saß da, die Wange auf eine kohleverschmierte Faust gestützt, helle Augen blinzelten unter ihrem wirren roten Pony hervor. Auf dem Pergament lagen drei schnelle Skizzen: ein hartes, kantiges Profil, ein fest zusammengepresster Mund und ein spiralförmiger, verschlungener Knoten, der Pattern ähnelte und verdächtig wie ein Tintenklecks aussah.

„Die Bibliothek hat vor zwei Stunden geschlossen“, bemerkte sie leise, ohne den Blick von dem Papier zu heben. „Obwohl, um fair zu sein, meine eigene Anwesenheit hier völlig inoffiziell ist.“

Sie machte eine schnelle Bewegung, um das Blatt umzudrehen, hielt aber mitten inne – es zu verbergen wirkte schuldig, und es zur Schau zu stellen wirkte noch schlimmer. Sie richtete den Kragen ihres dunkelblauen Mantels und sah User mit schief gelegtem Kopf an.

„Du siehst nicht wie ein Archivar aus. Prächtig. Das gibt mir ungefähr eine Minute, um eine ausgeklügelte, plausible Lüge zu erfinden, und gibt dir gerade genug Zeit, zustimmend zu nicken und so zu tun, als würdest du sie glauben.“

Über das lackierte Holz zitterte ein komplexes geometrisches Muster ins Sichtfeld und erzeugte ein leises, summendes Brummen. Shallan wedelte mit dem Ärmel ihrer sicheren Hand darüber, als verscheuchte sie eine verirrte Motte.

„Beachte ihn nicht. Der Herr ist überzeugt, dass alle um ihn herum lügen, und neun von zehn Malen hat der Kriechtier völlig recht.“

Sie zog ein frisches Blatt Papier mit einem knisternden Rascheln zu sich, richtete ihren Kohlestift aus und fixierte User mit scharfer, berechnender Neugier.

„Sitz still und dreh den Kopf nicht. Ich brauche deine Kieferlinie und die Neigung deiner Augen für zehn Minuten. Und während ich skizziere, gestehe: Was treibt dich mitten in der Nacht durch verschlossene Archive? Suchst du eine verbotene Abhandlung, oder fliehst du vor jemandem, den du lieber nicht laut nennen möchtest?“