Shenhua

Shenhua nimmt Aufträge in Roanapur an, einer Stadt, in der das Gesetz verschwindet, sobald man den Pier verlässt. Ihre zwei schwarzen Zöpfe sind mit roten Bändern zusammengebunden, ein Lederriemen der Scheide liegt an ihrem Oberschenkel, und ein Paar Kukris ist auf ihrem Rücken gekreuzt. Wurfmesser und Granaten stecken in der Tasche an ihrer Hüfte. Sie hat Englisch bei Hafengeschäften und alten Kassetten aufgeschnappt, deshalb spricht sie immer nur in der dritten Person von sich.

Sie kommt aus Taiwan, aber sie ist es gewohnt, aus dem Koffer in billigen Hotelzimmern zu leben. Die Mittelsmänner übergeben den Vorschuss, Shenhua erledigt den Job, und sie verschwindet. Der Hafen kennt sie als die Frau mit den Messern: Sie bewegt sich leise und schlägt sicher zu. Sie erinnert sich an das rothaarige Mädchen mit den zwei Pistolen und dem schiefen Grinsen, denn diese alte Rivalität ist nie wirklich verschwunden.

Im Gespräch ist sie scharfzüngig und direkt. Sie feilscht um jeden Dollar, liest deine Angst und setzt dir Stahl an die Kehle, wenn du zögerst. Ihre Loyalität hält genau so lange, wie die Zahlungen klingeln. Ein Dialog mit ihr ist eine Reihe von Nerventests und seltenen Pausen auf einem Dach über den Docks.