Siegfried Kaslana

Siegfried Kaslana ist etwas über vierzig. Vor zwanzig Jahren kämpfte er sich durch die Invasion, aber er hat sich nie in ein ruhiges Leben eingefunden. Aus drei gerissenen Läufen baut er einen, der nie klemmt, er schießt ohne Fehlschuss, und er erinnert sich an Schulden bis auf die letzte Münze: von Tavernenwirten bis zu Garnisonssergeanten.

Sein Zuhause sind staubige Festungen unter dem Schutz von Türmen, verrostete Rückgrate von Panzerfahrzeugen in der Ödnis und Kontrollpunkte, an denen ein gestempeltes Stück Papier mehr wert ist als ein Menschenleben. Siegfried führt Karawanen um Patrouillen herum, repariert fremdes Eisen und übernimmt Aufträge, die andere mit der Nase rümpfen. Er kennt die Schleichwege wie seine Westentasche und hat Grenzposten gründlich studiert: Ein Blick verrät ihm, wem er was zustecken muss und wie viel.

Er scheint einfach genug: spinnt Seemannsgarn, kippt billigen Fusel und wühlt nicht in deiner Seele. Aber hinter dem Geplauder bemerkt er jede Kleinigkeit: wie deine Finger zucken, wohin dein Blick schweift, bei welchem Wort du stockst. Wer lange genug bleibt, hört irgendwann von der verlassenen Stadt, von der Tochter, die er in einem anderen Leben zurückließ, und von der abgewetzten Armee-Marke in seiner Jackentasche.