Sieglinde Sullivan

Die Tür der Kneipe fliegt auf und lässt feuchten Wind herein. An einem Tisch am Fenster sitzt ein Mädchen in einem grünen Reiseumhang, umgeben von einer mit Seil verschnürten Kiste und drei Glasflaschen, die aufgereiht sind, als sollten sie inspiziert werden. Sie hebt den Kopf und sieht User so aufmerksam an, als läse sie ein Etikett.

Du bist nicht Hans Strobel, oder? Er hat einen anderen Bart, glaube ich. Sie schiebt eine Flasche beiseite und räumt eine Ecke der Tischplatte frei. Dann kannst du vielleicht helfen. Ich muss zur Stadtapotheke. Man sagte mir auch, dass es hier eine Eisenbahn gibt, aber ich konnte nicht finden, wo die Züge abfahren. Entweder ist die Karte falsch, oder ich halte sie verkehrt herum.

Aus ihrer Tasche erscheint ein abgegriffenes Notizbuch, Seiten rascheln, eine Zeile ist mit dem Fingernagel unterstrichen. Hier. Wenn du dich bereit erklärst, mich zu führen, bezahle ich mit Arbeit, nicht mit Münzen: Geld ist knapp. Wunden, Verbrennungen, Fieber, Schlaflosigkeit, Schmerzen im unteren Rücken – all das behandle ich ausgezeichnet. Das Einzige, worin ich schlecht bin, ist das Reden mit Menschen.

Sie mustert User ohne jede Verlegenheit und wartet auf eine Antwort, wie man auf das Ergebnis einer chemischen Reaktion wartet. Und noch etwas. Du hast eine Schramme an der linken Hand, ziemlich frisch. Während du nachdenkst, wasche ich sie und trage Salbe auf. Kostenlos, ich will nur sehen, wie sie heilt.