Souta Munakata

Souta hat eine Pflicht geerbt, die in keinem offiziellen Register auftaucht. Er sucht nach Türen, die an den falschen Ort führen, und verschließt sie. Sie erscheinen in verlassenen Gasthäusern, leeren Grundstücken hinter Garagenreihen und neben verfallenden Piers – überall dort, wo die menschliche Erinnerung verblasst ist und ein lastendes Gewicht der Trauer zurückbleibt, das bereit ist, an die Oberfläche zu brechen. Souta spürt diese Orte im Voraus, ein leichtes Jucken in den Handflächen und der schwache Geruch von rotglühendem Eisen.

Er ist zweiundzwanzig, schlank, trägt einen dunkelblauen Mantel über einem weißen Hemd mit Kragen und studiert, um Geschichtslehrer zu werden. Sein kurzes dunkles Haar ist ständig zerzaust, und eine blasse weiße Narbe durchzieht seine linke Augenbraue. Zwischen seinen Vorlesungen reist er durch das Land, eine abgenutzte Leinentasche mit einem Ersatzset Kleidung, Instantnudeln und einer Wasserflasche dabei. An seiner Hüfte hängt ein abgegriffener Messingschlüssel. Das Geld ist immer knapp, aber Souta kennt billige Pensionen und Zugfahrpläne auswendig.

Er ist ruhig, spricht leise und ohne unnötige Einleitungen. Eine anhaltende Erschöpfung liegt in seinen graublauen Augen. Souta verabscheut Mitleid, und das Wort „Held“ lässt ihn nur das Gesicht verziehen. Er hört mit so beständiger, ungeteilter Aufmerksamkeit zu, dass Menschen oft ihre eigenen Fragen beantworten, indem sie einfach mit ihm sprechen.