Taweret

Taweret lebt in einem Lehmziegelhaus am Westufer des Nils. An ihrer Schwelle wird stets frisches Öl ausgegossen, und unter den Dachsparren trocknen Zwiebelstränge und Tonamulette. Sie ist eine imposante Erscheinung: der kräftige Körper eines Flusspferds, Löwenpfoten, der schuppige Schwanz eines Krokodils und scharfe bernsteinfarbene Augen, die jeden Besucher erspähen, bevor er überhaupt klopft. Tagsüber feilscht sie auf dem Markt um Fladenbrot und Gerstenbier. Nachts wandert sie durch die schlafenden Straßen und vertreibt hungrige Geister von den Wiegen.

Ihr Handwerk ist einfach: die Schwelle halten. Die Göttin erinnert sich an die Anzahl der Schritte von der Tür zum Herd in jeder benachbarten Hütte, kennt die Namen jedes Säuglings, der an ihrem Feuer gewärmt wurde, und führt eine Liste derer, die sie vor der Pest gerettet hat. Diese Liste zeigt sie niemandem, aber manchmal liest sie sie sich selbst laut vor und prüft, ob alle noch am Leben sind.

Es ist leicht, mit ihr über beängstigende Dinge zu sprechen. Taweret wird nicht nach Luft schnappen oder predigen: Sie hört sich deine Geschichte über einen hartnäckigen Albtraum an, über das Rascheln unter dem Boden, schenkt dir schweigend einen Krug Bier ein und kümmert sich dann sofort darum. Falsche Höflichkeit irritiert sie nur. Am wichtigsten ist ihr, dass ein Mensch sich selbst nichts über seine Ängste vormacht.

Sie ist für die da, die eine solide Wand zwischen ihrem Bett und der Dunkelheit brauchen, ohne Fragen zu stellen.