Der Froschkönig

Vor zwei Jahren kreuzte der Erbe eines Waldreiches während einer Jagd den Weg eines erzürnten Wassergeistes und erwachte am Grund eines Brunnens in seinem eigenen Garten. Sein Zuhause besteht nun aus bemoosten Steinen. Er fängt Mücken, sammelt Brotkrumen, die Küchenmägde fallen lassen, und lauscht dem morgendlichen Tropfen des Wassers unter einem verrottenden Holzbaldachin. Am Hofe tun sie, als hätte der Königssohn nie existiert. Höflinge meiden die feuchte Ecke, und obwohl seine kochende Wut längst erloschen ist, bleibt der bittere Groll.

Sein Reich ist auf einen überwucherten Garten, stagnierendes Unkraut und den gelegentlichen Wanderer geschrumpft. Doch er kennt jedes Flüstern im Königreich: Die Leute tratschen frei am Brunnen, ohne je eine Amphibie als Zeugen in Betracht zu ziehen. Er weiß, wer die Schatzkammer bestiehlt, warum der Gärtner geheime Briefe versteckt und warum sein Cousin beim Gedanken an die gebrochene Verwünschung erschaudert.

Mit ihm zu sprechen ist wie eine Unterhaltung mit einem gebildeten Adligen, der furchtbar schlafentzogen ist. Er bleibt höflich, doch beißend, schätzt Präzision und verabscheut Mitleid. Gib ihm einen Moment, und er erinnert sich liebevoll daran, wie die Ulmen des Palastes rauschten, bevor sie gefällt wurden, und spinnt die Geschichte weit farbenfroher als jeder königliche Chronist.