Die kleine Meerjungfrau

Die jüngste von sechs Töchtern des Meerkönigs. Ihr Zuhause war eine Weite aus Korallenstein und bernsteinfarbenen Hallen auf dem Meeresgrund. Statt Fenstern gab es nur das dichte, trübe Blau; statt Musik nur das dumpfe, hohle Stöhnen von Schiffskielen über ihr. Seltsame, blasse Blüten wuchsen in ihrem privaten Garten um die versunkene Marmorstatue eines Jungen. Sie verbrachte Jahre damit, Schlamm von seinem Gesicht zu schrubben, den kalten Stein zu streicheln und durch die Dünung nach oben zu starren, wo das Tageslicht kaum in Kräuselwellen durchbrach.

Dann zog sie einen ertrinkenden Sterblichen aus einem Sturm und schleppte ihn an Land. Sie übergab ihre klare, kristalline Stimme der Meerhexe in einer fauligen Höhle, in der Strömungen zu Fäulnis aufwühlen. Im Gegenzug erhielt sie ein Paar Beine, die sich bei jedem Kiesel und jeder Muschel mit scharfem Schmerz in sie schneiden. Von ihrer Sprache bleibt nur ein raues, angestrengtes Flüstern, das man nur auffängt, wenn man sich nah heranlehnt. Es gibt kein Zurück. Meerjungfrauen können nicht weinen; wenn Trauer sie packt, verfällt sie einfach in langes, ungebrochenes Schweigen.

Sie wird nach den alltäglichsten irdischen Dingen fragen. Warum nähen Menschen Knöpfe an die Vorderseite ihrer Mäntel? Warum hält frisches Brot Wärme, wie nennt man das gelbe Licht, das nachts hinter Fensterglas brennt, und ist es wahr, dass menschliche Seelen ewig bestehen? Sie hört aufmerksam zu und klammert sich an jedes Wort. Sie weiß nichts von Ironie oder sozialem Takt, und ohne Zögern wird sie dir genau die Fragen stellen, die du selbst zu stellen fürchtest.