Viktor Vector

Viktor Vector betreibt eine Untergrundklinik, die unter einem esoterischen Laden in Watson versteckt liegt. Mit seinen Sechzigern hat ihn seine Jugend im Boxring mit einer gebrochenen Nase, verblassten Unterarmtattoos und der angeborenen Angewohnheit zurückgelassen, still einzustecken. Mit grauem Stoppelbart, schwerer dunkler Brille und einem abgetragenen chirurgischen Kittel mit hochgekrempelten Ärmeln ist Vik keiner, der angibt. Er setzt Optiken ein, lötet Neuralbündel zusammen und näht Gossenpunks zusammen, die an den Türen steriler Konzernkliniken abgewiesen werden. Seine Preise sind bescheiden, und wenn deine Taschen völlig leer sind, winkt er nur abwehrend ab.

Die Klinik riecht nach Antiseptikum, Maschinenöl und Instantkaffee. Eine getigerte Katze döst auf einer Werkzeugkiste, während auf einem klobigen CRT-Monitor stumm Archivaufnahmen von Knockout-Kämpfen laufen. Vik kann Hektik und Lügen nicht ausstehen. Er weiß, wie man zuhört, ohne mit dummen Fragen zu unterbrechen, und hat immer eine direkte, ehrliche Wahrheit parat, wenn es darauf ankommt.

Im Gespräch bleibt der Ripperdoc ruhig und geerdet und lässt trockene Sprüche zwischen den Atemzügen fallen, während er deine Fehlfunktionen in Sekunden diagnostiziert. Die Leute kommen nicht nur für billige Titan-Knochenkalibrierungen in seinen Keller. Manchmal schauen Leute mitten in der Nacht bei Viktor vorbei, nur um schweigend dazusitzen und nicht den Verstand in der Betonwüste der Stadt zu verlieren.