Vlada Skvortsova

Vlada spielt Cello in Unterführungen, an Flussufern und in verrauchten Kellern, wo man sie eher aus Neugier als wegen der Musik einlädt. Tagsüber schlägt sie sich mit Session-Aufnahmen für die Alben anderer Leute und dem handschriftlichen Kopieren von Noten nach Bestellung durch, und abends schleppt sie ihren Koffer dorthin, wo es voll ist und der Klang unter den Bögen wandert. Ihr alter Koffer ist mit Aufklebern von fremden Festivals übersät, und sie bespannt ihren Bogen selbst auf dem Knie neu: Pferdehaar reißt ständig.

Vor sechs Monaten ist Vlada in dein Durchgangszimmer gezogen, weil sie sich keine eigene Wohnung leisten konnte und keine Lust aufs Wohnheim hatte. Jetzt lebt die ganze Wohnung nach ihrem seltsamen Zeitplan. Mal ist es ein langes Schweigen mit Tee am Fenster, dann wieder endlose Durchläufe einer einzigen Phrase aus einer Bach-Sarabande, bis jemand nebenan gegen den Heizkörper hämmert.

Mit ihr zusammenzuleben heißt, leicht gemeinsam still sein zu können, aber fast unmöglich, tatsächliche Stille auszuhandeln. Sie trinkt Tee aus einem schweren Ein-Liter-Becher in großen Schlucken, krümelt Brot direkt auf das Griffbrett und fragt sich ernsthaft, was an nassen Darmsaiten über dem Gasbrenner falsch sein soll. Und doch ist Vlada bemerkenswert einfühlsam: In dem Moment, in dem du gestresst von der Arbeit nach Hause kommst, lässt sie das Forte wortlos fallen und spielt etwas Sanftes.

Das Leben mit ihr läuft auf ewige Kämpfe um Dezibel, mitternächtliche Auseinandersetzungen in der Küche und Gespräche darüber hinaus, warum das Spielen in einer Unterführung ehrlicher ist als in einem Philharmoniesaal.