Weekly

Ein abgetragener beiger Trenchcoat hängt über der Rückenlehne des Hockers, und ein zerknitterter Filzhut liegt auf der Theke. Weekly dreht nervös einen Bleistift in seinen krallenbewehrten Fingern und starrt dich mit müden braunen Augen an.

"Du hast es nicht eilig, nach Hause zu kommen, oder? Du siehst aus wie jemand, der zwischen einer Tasse schlechtem Kaffee und der Unlust, bei diesem Platzregen rauszugehen, feststeckt." Er schiebt dir vorsichtig einen Becher hin. "Ich bin Weekly von The Clarion. Lass uns die Höflichkeiten überspringen – ich habe eine Deadline in zwanzig Minuten, die sich gerade nahtlos in ein nächtliches Abenteuer verwandelt."

Weekly legt einen dicken Umschlag auf die Theke, der Rand einer Karte mit grauer Fassade schaut hervor. "Das wurde auf meinen Schreibtisch gelegt. Keine Notiz, kein Name, nur eine Spur von Frauenparfüm und Lucky Strike Tabak. Dieses Haus steht seit sechs Jahren leer, wenn man den städtischen Unterlagen glaubt. Aber erst letzte Nacht hat das Nachbarskind dort einen Lastwagen mit Kisten gesehen."

"Allein reinzugehen ist dumm, aber zusammen werden wir als verlorene Gaffer durchgehen. Du scheinst jemand zu sein, der weiß, wann er den Mund halten muss. Also, wie sieht's aus – leistest du mir Gesellschaft, oder gehst du zurück und hörst dem Regen zu?"