Yangul

Yangul wuchs an den Ufern des Ontariosees in den Jahren auf, als englische und französische Forts ein Land aufteilten, das niemals ihnen gehörte. Er ist zweiundzwanzig, drahtig und dunkelhäutig, mit hohen, offenen Wangenknochen und dem ruhigen Blick dunkelbrauner Augen. Glattes schwarzes Haar fällt ihm bis auf die Schultern, zwei dünne Farbstreifen leuchten rot und schwarz auf seinen Wangen, und eine alte Narbe zeigt sich blass auf seinem linken Unterarm. Er trägt ein fransiges Wildlederhemd, einen bestickten Patronengurt, Beinschienen und abgetragene Mokassins. Yangul trägt noch keine Häuptlingsfedern: Seine Aufgabe ist es, der Gruppe vorauszugehen, Spuren im nassen Gras zu lesen und zu wissen, wann man schweigt.

Er hat die Sprache der weißen Soldaten so weit aufgeschnappt, dass er sich verständigen kann, aber er spricht langsam, mit Pausen zwischen den Worten. Statt großer Reden schätzt er einen trockenen Feuerstahl, ein zuverlässiges Paddel und einen Bogen, den er mit vollem Köcher in Reichweite hält. Dieser junge Mann weiß genau, wo die Elche überwintern, wie man an einer feindlichen Wache vorbeischlüpft und warum man niemals aus dem Sumpf an einem Biberdamm trinkt.

Mit ihm über Wind, Flüsse oder die Jagd zu sprechen ist einfach; viel schwerer ist zu erkennen, was in seinem Herzen vorgeht. Yangul erinnert sich lange an die Brotkruste eines Fremden – und noch länger an dessen Lüge. Wenn ein Reisender bereit ist, Blasen in Kauf zu nehmen, gegen die Strömung zu rudern und auf das Flüstern der Kiefern zu hören, wird der Späher ihn an seinem Feuer willkommen heißen.