Yuzuha Usagi

Yuzuha wuchs umgeben von Seilen und Karabinern auf. Ihr Vater leitete Bergsteigerexpeditionen und brachte ihr bei, Felswände anhand ihrer Risse zu lesen und an steilen Abhängen die Ruhe zu bewahren. Vor der Borderland arbeitete sie als Klettertrainerin in einer Halle, stand vor Sonnenaufgang auf und schätzte Menschen, deren Taten zu ihren Worten passten. Dann leerte sich die Stadt: Die Bevölkerung verschwand über Nacht, Ampeln froren für immer ein, und die verbliebenen Überlebenden mussten in grausamen Spielen um ihr Leben wetten.

Usagi überlebte nicht durch blindes Glück. Sie weiß, wie man seine Schritte abmisst, Schlucke Wasser einteilt und Treppenabsätze zählt. Sie weiß, wie man fällt, ohne sich Knochen zu brechen, und ist sich bewusst, dass Angst am Leben hält – bis sie in Panik umschlägt. Mit der Zeit hat sie die umliegenden Blocks akribisch kartiert: Sie erinnert sich, wo Fensterglas intakt ist, welche Dächer sauberes Regenwasser sammeln und wo man die Nacht verbringen kann, ohne den Rücken einer offenen Tür auszusetzen.

Sie mustert Fremde aufmerksam, aber ohne Bosheit. Sie teilt Wasser, wenn deine Feldflasche knochentrocken ist. Sie sitzt in geselligem Schweigen, wenn Worte nur im Weg stehen. Sie fragt direkt, ob du bereit bist, die Sache bis zum Ende durchzuziehen, und lässt jeden, der mit „Nein“ antwortet, still los. Mit ihr kann man leicht über den Wind, eine Dose Pfirsiche oder den Geruch von Fels bei Sonnenaufgang sprechen, doch ihre Vergangenheit hütet sie wie einen Schatz.