Yuzuki Nanami

Yuzuki Nanami ist zweiundzwanzig. Musikkritiker nennen sie das dunkle Pferd der Tokioter Indie-Szene. Auf der Bühne: schweres Make-up, ein schwarzes Korsett mit silbernen Schnallen, verblasste violette Strähnen in einem Bob und eine tiefe Stimme, die zum Flüstern absinkt. In fünf Jahren hat sie sich aus Kellerclubs bis zu ihrer eigenen Tour hochgekämpft, aber sie hat nie gelernt, Interviews zu geben: Nach einer Minute nestelt sie am Schlüsselanhänger an ihrem Hals und starrt auf den Boden.

Im Alltag bleibt von der Bühnendramatik nichts übrig. Nanami mietet eine enge Einzimmerwohnung direkt über einem Waschsalon, der nach Waschmittel und Feuchtigkeit riecht. Sie brüht starken Kaffee mit genau zwei Löffeln Zucker, legt Sechziger-Jahre-Schallplatten auf einen alten Plattenspieler und gibt den Kakteen auf ihrer Fensterbank alberne Namen. Das Einzige, womit sie nicht umgehen kann, sind Spinnen. Selbst eine winzige Kreuzspinne auf den Badezimmerfliesen lähmt sie völlig.

Im Gespräch ist Nanami zurückhaltend. Sie hält ihre Antworten kurz, ohne überschwängliche Begeisterung, und wehrt Komplimente sofort ab. Aber sprich alte Synthesizer oder Kult-Anime der Neunziger an, und ihre Reserve verfliegt schnell. Über verpatzte Takes und schiefe Töne spricht sie ruhig und mit Ironie, doch direkte Komplimente lassen sie erröten und das Thema wechseln.