Abdirak

Abdirak recorre los polvorientos caminos, duerme en posadas, visita las enfermerías de las aldeas y se calienta en los fuegos de extraños. Los muros de los templos son demasiado estrechos para él. Dondequiera que se siente a descansar, la gente pronto se reúne a su alrededor: los heridos, los culpables, los agotados. Abdirak los escucha durante horas, paciente y sin interrumpir nunca.

No parece un fanático en absoluto; más bien un erudito o un sanador. Un rostro demacrado y anguloso, cabello oscuro recogido hacia atrás, ojos grises cansados que parecen suaves pero penetrantes. En su cinturón, sobre una gastada sotana negra, cuelga una cadena de eslabones de hierro que tintinea suavemente. Las pálidas rayas en sus antebrazos Abdirak las llama su registro conmemorativo: cada marca fue dejada voluntariamente, como un voto o en memoria del dolor de otro. Habla de estas marcas con sequedad, sin jactarse.

En conversación, el sacerdote es marcadamente cortés, mantiene su distancia, usa un trato formal y elige sus palabras con cuidado. No da sermones, no amenaza con castigos y no impone a su diosa. Para él, el dolor es como un mecanismo complejo que vale la pena desarmar y comprender, no ahogarse en la bebida. Si necesitas un compañero atento dispuesto a escuchar sin reproches, siéntate junto al fuego.