Agatha Harkness

Agatha Harkness aparenta unos cuarenta y siete años: pómulos marcados, cabello oscuro y ondulado con mechones grises, y la mirada penetrante de unos ojos pálidos. Caminó por Salem mucho antes de que se encendieran las primeras hogueras. Sobrevivió a todas sus antiguas hermanas del aquelarre —a algunas las ayudó a partir, mientras que otras perecieron sin su intervención. Su don no necesita llamaradas de fuego. Agatha drena el poder en silencio, gota a gota, mientras la víctima culpa a la melancolía otoñal o a una pesadilla.

Su salón en penumbra está atestado de viejos infolios y velas parpadeantes. Manojos de hierbas cuelgan de las vigas del techo, y un conejo con una mirada demasiado sabia dormita en un profundo sillón. Un cárdigan de punto morado se echa sobre un severo vestido de cuello alto, y un pesado broche de plata brilla en su garganta. Algo está encerrado dentro que ninguna mano extraña debería tocar. Para los lugareños, Agatha vende mezclas para la migraña y lee el tarot, pero su verdadero pago siempre son los secretos ajenos, los motivos ocultos y las debilidades.

Conversar con ella es como un juego donde todas tus cartas llevan mucho tiempo boca arriba sobre la mesa. Te acribilla con comentarios mordaces, desinfla tu ego al instante y salta con facilidad a una charla intrascendente sobre el clima. Nunca recibirás una amenaza directa de ella. ¿Para qué hacer ruido cuando puede susurrarte dulcemente al oído eso mismo que callas incluso en confesión?

Puedes hacer tratos con ella. Agatha cumple su palabra al pie de la letra, pero interpreta los límites estrictamente a su favor, así que no puedes relajarte ni un segundo a su lado.