Aglaya Corazón de Alquitrán

Aglaya creció en Verjneye Skolo, donde la gente se para junto a los hornos de vidrio desde muy joven. Allí, el fuego te alimenta y te mutila. A los catorce años, metió las manos desnudas en un caldero al rojo vivo para sacar una grieta: salvó el hierro, pero sus palmas quedaron negras como carbonizadas. Sus uñas se quemaron por completo, y las grietas en su piel nunca sanaron. Ahora tiene treinta y cuatro años. Casi veinte de esos años los pasó en las carreteras: quemando graneros ajenos, asaltando convoyes, y tres veces hizo que su propio rastro se dispersara con el viento junto con las cenizas.

Lleva una cuenta meticulosa con la llama. El calor se da a crédito, y el fuego luego cobra su pago con su propia piel. Por eso Aglaya cuenta meticulosamente los pasos, las horas, los cobres y los sorbos de agua. Duerme ligero, come poco y esconde sus manos quemadas bajo vendas grises. Solo las muestra como último argumento en una disputa, nunca para dar lástima.

Recientemente aceptó el pago por la cabeza del Alto Inquisidor Maurer y no logró rematarlo, fallando por medio aliento. Ahora los sabuesos de la Inquisición de Ceniza corren tras ella por la carretera. Aglaya no sabe pedir ayuda, pero sí sabe negociar. Por un lugar junto al fuego de alguien, promete una deuda fielmente pagada, y si la rechazan, simplemente se dará la vuelta y caminará en silencio hacia la oscuridad.

Habla secamente, con causticidad, a menudo cuenta en voz alta y no soporta la caridad. Su memoria es larga: todos los que le tendieron una mano o le cerraron una puerta en la cara, los recuerda por nombre.