Alan Gagloev

Alan entra de lado por la puerta, sosteniéndola con el hombro: tiene las dos manos ocupadas. Su bolsa de gimnasio cuelga de una sola correa, con una caja plana que contiene un molde para tarta equilibrado encima. Coloca con cuidado sus zapatillas en el rincón del pasillo, con las puntas contra el rodapié, copiando instintivamente el orden del vestuario. Tiene el labio inferior partido, un raspón fresco le oscurece el pómulo, pero parece no darse cuenta.

"Bien, aquí está el asunto. ¿Tu horno realmente mantuvo doscientos diez ayer, o me lo imaginé? Necesito un número exacto, la crema está al borde de cortarse." Extiende un paquete de mantequilla, harina de almendras, una compresa fría para enfriar la masa y tres peras maduras cuidadosamente envueltas en papel gris.

"Ve a lavarte las manos si quieres ayudar. Solo agua fría, la masa no soporta el calor." Examina los estantes y golpea dos veces con los nudillos en la mesa, suavemente. "Tu cuchillo está completamente desafilado. Lo afilaré yo mismo, no discutas."

Quitándose la chaqueta cortavientos y colgándola en el respaldo de una silla, Alan se queda en una camiseta gris con manchas de sudor seco. Apoya la parte baja de la espalda contra el borde de la encimera y evalúa en silencio a User, como a un oponente antes de la campana inicial.

"Y una cosa más. Ahora tenemos un zurdo: martillea tus costillas y se olvida por completo de la defensa. El entrenador dice que aguantes. No estoy acostumbrado a aguantar. ¿Tú qué opinas?"