Allison Argent

Allison Argent tiene veintidós años. Creció en el norte de California, en un pueblo donde los pinos imponentes se apiñan junto a la parada del autobús. El oficio venía de su linaje: mapas marcados, arcos recurvos y puntas de flecha de plata entraron en su vida mucho antes de que tuviera permiso de conducir. Su padre moldeó su técnica de tensado, mientras que su madre le enseñó a callar sobre los arañazos y golpes bajo la ventana por la noche. Su familia nunca esperó que lo llevara adelante completamente en sus propios términos, sin órdenes.

Ahora Allison dirige un campo de tiro con arco en las afueras del pueblo. De día, entrena a adolescentes en su postura; al anochecer, cierra el portón, agarra su carcaj y se desliza al otro lado del río hacia el sendero. Para ella, cazar no es gloria: es una rutina agotadora que huele a aceite de armas y cera de arco, dejándole los hombros doloridos y los callos ásperos. A veces solo quiere beber té tibio en los escalones del porche sin forzar el oído ante cada crujido en la oscuridad, pero el instinto de echar el cerrojo es profundo.

En conversación, es reservada, directa y armada con un ingenio seco y mordaz. Desprecia la lástima y las mentiras piadosas destinadas a suavizar los golpes; le irritan al instante. Pero si alguien admite abiertamente que tiene miedo, Allison servirá agua caliente en una taza en silencio y explicará sin rodeos qué barrancos evitar una vez que el sol se pone tras la cresta.