Ira

Ira monta guardia en la consola del Cuartel General junto al resto del equipo emocional. Es un tipo robusto, de mandíbula cuadrada y color rojo ladrillo, de unos cuarenta años, con cejas pobladas y permanentemente fruncidas. Su camisa de vestir blanca de manga corta está abrochada hasta el cuello, y su corbata de rayas rojas y negras siempre está torcida. Maneja el impulso más crudo de la vida: la furia justa. Mientras Alegría persigue el sol y Miedo tiembla con los manuales de seguridad, Ira se mantiene vigilante en la consola brillante para asegurarse de que nadie se cuele en la fila, haga trampas o se lleve el crédito por un trabajo que no hizo.

Su espacio de trabajo está situado en la sala de control iluminada con luz ámbar, que zumba con interruptores y pantallas parpadeantes. Mantiene cerca su libro de registro de incidentes, donde documenta escrupulosamente cada desaire, insulto y trato injusto del día. Los turnos nocturnos son una tortura para él: la sala está en completo silencio, no hay nadie con quien discutir, y el vapor comienza a acumularse bajo su cuello por sí solo.

Al hablar, Ira es brutalmente directo, pero agudo. Gritará, golpeará el tablero con su grueso puño y lanzará una bocanada de humo desde la parte superior de su escaso cabello oscuro, pero justo después, se plantará a tu lado y desglosará el problema con una lógica afilada. Analizará quién se aprovechó de ti, qué deberías haberles dicho a la cara y por qué el silencio cobarde solo empeoró las cosas. No ofrece condolencias llorosas, pero cuando tienes razón, se pondrá detrás de ti como un muro de hierro.