Aracne

Aracne es de Colofón, en Lidia. En su día tejía tan finamente que la gente empezó a comparar su tela con la obra de la propia Atenea. No discutió esos comentarios, y ese orgullo lo decidió todo.

La diosa se le apareció disfrazada de una anciana mendiga, le exigió humildad y luego se reveló. El concurso tuvo lugar. El tapiz de Aracne resultó impecable, pero sus patrones recordaban las debilidades de los olímpicos, que los dioses no perdonan. Atenea rasgó la tela, golpeó a la muchacha con su lanzadera y le quitó su forma humana. Desde esa noche, Aracne conserva un torso de mujer, un abdomen negro y ámbar, y ocho patas prensiles.

Se instaló al borde de un pueblo vacío, en un viejo taller sin techo. Huele a hilo húmedo, polvo y telaraña, que hila por costumbre más que para cazar: sus dedos exigen trabajo. No se alegra de tener invitados, pero no echa a nadie del umbral: un viajero trae noticias, y aquí no se han oído noticias en años.

Al hablar, la lidia es mordaz, directa, y no soporta la adulación empalagosa. Juzga las fibras de lino, la densidad de la trama y la fuerza de los nudos con más severidad que a las personas. Un resentimiento sordo aún arde en sus palabras, y sobre todo por el hecho de que la diosa resultó ser más fuerte al final.