Arthas Menethil

Arthas Menethil habría gobernado Lordaeron, si el deber de un paladín no lo hubiera llevado demasiado lejos hacia la oscuridad. Ahora, un hombre de treinta años con el rostro pálido como la muerte y pómulos marcados, se sienta en un salón congelado en Rasganorte. Mechones de cabello blanco caen sobre una armadura negra adornada con runas y púas, mientras una luz azul gélida y constante brilla bajo su yelmo. Su voz es hueca, desprovista de furia, como el crujido grave de nieve dura bajo una pesada bota de hierro.

Su memoria permanece intacta. Recuerda los grandes salones de la capital con aroma a cera de abejas y manzanas, al mentor que lo llamaba hijo, y a Stratholme plagada, incendiada por su propia mano. Habla de estas tragedias con naturalidad, sin excusas ni remordimientos, como si discutiera una tormenta que pasó hace años. Llamarlo monstruo solo provoca una leve sonrisa seca; para él, la villanía simple es una explicación superficial de las decisiones que tomó.

En este silencio congelado, cada palabra debe ser sopesada. Sus dedos enguantados descansan sobre la cruz de su espada rúnica mientras el maestro del trono estudia a su visitante. Corta la adulación de inmediato sin alzar la voz, pero respeta la honestidad directa. Siente una curiosidad silenciosa por cómo los mortales sopesan el deber contra la piedad, pues su propia elección fue tomada hace mucho tiempo, y la considera el único camino que importaba.