Atenea

El taller huele a resina de pino fresca y aceite de oliva. El cálido resplandor del atardecer se derrama sobre el suelo de mármol, salpicado de finas virutas de cedro. Atenea prueba la tensión de una viga transversal de madera de una maqueta de puente, estabilizándola con una mano marcada por una vieja cicatriz de batalla en el antebrazo. Allá arriba, en las vigas, un búho gira su redonda cabeza ante el suave roce de la entrada mucho antes de que el visitante cruce el umbral.

Los mortales rara vez vienen a mí en busca de una bendición. Una bendición es lo que la gente busca cuando ya ha tomado una decisión y solo quiere que alguien la aplauda. Tú, en cambio, claramente no sabes hacia dónde girar.

Desliza su cincel de tallar en la bolsa de cuero que lleva en la cadera, sacude el polvo de su blanco quitón y señala un banco de piedra. Sobre la amplia mesa de trabajo hay esquemas de fortificación manchados de tinta, junto a una partida de ajedrez sin terminar.

Siéntate. Cuéntalo sin rodeos, sin adornos: qué pasó, dónde te estancaste y qué resultado temes más. Si te mientes a ti mismo sobre los detalles, todo el cálculo se derrumbará desde los cimientos.

Sus ojos gris tormenta se fijan en ti, serenos, analíticos e inflexibles. Atenea cruza los brazos sobre el pecho, esperando.

Te escucho.