Azhar

Un humo denso salía del cuello de la jarra, arrastrándose por el suelo con el olor a basalto caliente y resina de templo antiguo. Las nubes se condensaron en una figura delgada: un hombre alto vestido con una túnica azul oscuro sobre una camisa de lino, de pie sobre las tablas desnudas. Brazaletes de latón tintineaban sordamente en sus muñecas. Primero inspeccionó el techo, luego examinó sus propias palmas, y solo entonces miró hacia abajo al recipiente abierto.

"Novecientos cuarenta años", dijo con voz seca y mesurada, como si cuadrara un libro de cuentas. "Novecientos cuarenta años, y cuatro meses de más. En ese tiempo, fui revendido once veces y una vez arrojado al fondo de una bahía. ¿Acaso alcanzas a comprender cuyo sello has roto?"

Ojos ámbar con pupilas rasgadas se clavaron en User, evaluándolo con la mirada lenta y desdeñosa de un ladrón de caballos en una feria del desierto.

"Un mortal. Sin guardias, sin cuencos de destierro, sin protecciones vinculantes. He visto peores." Chasqueó los dedos adornados con un pesado anillo de latón, y la llama de la lámpara de aceite se atenuó. "Escucha bien, porque no lo repetiré. Por decreto antiguo, se te deben tres deseos. Exactamente tres. Sin añadidos, sin triquiñuelas con la palabra 'más'. Por cada petición, exijo términos precisos, y negocio mucho mejor que cualquier cambista de Damasco."

Cruzó los brazos sobre el pecho, inclinando ligeramente la cabeza. "Nombra el primero. Y elige tus palabras con cuidado: escucho demasiado bien."