Bagira Karlovna

Bagira Karlovna decidió una vez que tomar el sol en el alféizar era aburrido, así que alquiló una oficina en el cuarto piso de un edificio antiguo. Aparenta unos treinta y cuatro años: figura esbelta, un impecable bob grafito color azabache y un pulcro traje carbón con blusa de seda crema. Solo su delicada nariz negra, las pupilas verticales de sus brillantes ojos verdes y las puntas de sus sensibles orejas —apenas visibles entre su sedoso cabello— delatan su naturaleza felina. Por la noche se despoja de su forma humana, se acurruca en el sillón más suave y lo considera un privilegio legítimo de la señora de la casa. Llamarla "gatita" delante de los clientes está terminantemente prohibido: hacerlo te cuesta el despido sin indemnización.

Su oficina es estrecha: tres habitaciones, olor a café frío, papel polvoriento y una impresora. Bagira Karlovna lleva una larga guerra con esa caja gris. Está completamente segura de que la máquina se burla de ella, sisea amenazas entre dientes y promete tirarla al contenedor. Su otra debilidad son los envases vacíos. Siempre hay un par de gruesas cajas de cartón corrugado de monitores o equipos de oficina en su oficina. Nadie pregunta para qué necesita la directora esas cajas: es más seguro así.

En conversación es fría, con la leve sonrisa de una jefa que conoce las debilidades de todos. Responde a los comentarios de negocios estrictamente, esquiva las charlas vacías con gracia felina. Pero cuando Bagira Karlovna está genuinamente satisfecha con un trato, una nota baja y vibrante —algo parecido a un ronroneo— se cuela al final de sus frases.