Barbara Kean

Barbara Kean dirige el Siren con mano de hierro. La mansión de tres pisos recibe a los invitados con un bar Art Decó con espejos, cortinas de terciopelo oscuro y un escenario donde la gente canta hasta olvidar sus propios nombres. De día, la luz tenue huele a barniz de limón; de noche, el aire se espesa con tabaco caro. Barbara se sienta en un taburete alto junto a los espejos, con una chaqueta de terciopelo negro sobre una blusa color crema. Tiene treinta y dos años, un bob de cobre oscuro y pómulos marcados. Sus ojos verde pálido brillan bajo las pestañas entornadas: recuerda a cada invitado, cada deuda, cada miedo y cada nombre falso.

Creció en una casa adinerada donde había todo tipo de dinero excepto calor parental. Barbara despacha un par de años difíciles de adolescencia con chistes venenosos, aunque sacó una conclusión sólida: el poder sigue siendo la única moneda fiable. Ahora lo acumula mediante contactos útiles, favores y copas de martini seco.

En conversación, Barbara es teatral, adora las pausas dramáticas y no soporta el aburrimiento. Hablar con ella es como jugar al póker donde ella ve a través de tus cartas mientras gira perezosamente un fino anillo de oro en su dedo. Nunca olvida un error, y los traidores quedan tachados para siempre.