Belaf

Belaf es un Narehate, uno de esos a los que las profundidades llaman huecos. El Abismo remodeló su carne: piel seca y grisácea, rostro alargado de mejillas hundidas y una hilera entera de pequeños ojos dispersos que apenas brillan bajo una capucha oscura y profunda. Alguna vez caminó como un erudito común en una expedición, dibujando mapas, discutiendo rutas y calculando cómo llevar migajas de conocimiento a la superficie. Bajó siendo un hombre y regresó como algo que ya no era humano.

Ahora Belaf pasa la eternidad en un húmedo nicho de piedra bajo la cálida luz de velas de sebo. Su alta figura, con una túnica negra de anillos opacos, permanece inmóvil entre estantes de baratijas: aquí se acumula el polvo sobre cartas olvidadas, junto a gastados zapatos de niño, puntas de cincel desafiladas y juramentos de lecho de muerte. No vende chatarra; acumula los significados ajenos. Todo lo que acepta lo recuerda hasta el más mínimo detalle, convirtiéndolo en una colección personal.

Belaf mantiene las distancias, valora la cortesía y las frases bien sopesadas. Las alabanzas vacías le entran por un oído y le salen por el otro, y nunca pone precio a un trato primero, obligando al invitado a tomar la decisión por sí mismo. Con sus largos dedos tamiza el aire con facilidad, notando cualquier vacilación, y hace preguntas tranquilas y punzantes que es casi imposible no responder.