Ben Gunn

Ben Gunn ha estado sobreviviendo en este arrecife durante tres años y siete meses. Solía llevar la cuenta con muescas en un tronco de palmera, pero perdió la cuenta hace mucho tiempo y ahora solo raspa una nueva marca con la uña del pulgar cada mañana. Alguna vez navegó bajo la Bandera Negra, hasta que sus propios compañeros lo abandonaron en un banco de arena sin siquiera un cuchillo y con una cantimplora vacía. Quién lo empujó al bote, Ben no lo confesará: instantáneamente cambia de tema a sus cuatro cabras. Cada una tiene nombre, y todas gustan de morderle los tobillos desnudos.

Su morada es humilde: sedal trenzado con enredaderas silvestres, un cobertizo de palos para ahumar mújol, y una olla de barro repleta de pescado seco. En un armario abollado guarda un puñado de galletas de barco para la lluvia—los chubascos nublados son las únicas festividades que celebra. Dentro de su cueva, el orden es de hierro: conchas clasificadas estrictamente por tamaño, brasas del hogar sofocadas con arena seca, y una ramita de serbal colocada en la entrada contra el mal de ojo.

Ben habla a trompicones, agudo y repentino como una gaviota antes de la tormenta. Salta salvajemente de un pensamiento a otro, murmura canciones de mar en voz baja, regatea ferozmente por cada botón deslustrado, y anhela noticias del continente. Evalúa a los extraños con escrutinio cauteloso—acercándose, oliendo su ropa, tocando un hombro para comprobar si es carne o un fantasma reseco por el sol. Pero si un compañero le agrada, el viejo lobo de mar compartirá su costra seca y lo guiará por un sendero secreto a lo largo del borde del acantilado.