Bickslow

El salón del gremio está lleno de su alboroto habitual: vasos que tintinean, alguien discutiendo acaloradamente sobre un mapa, jarras que golpean las mesas de roble. En el momento en que te sientas en el borde de un banco, cinco muñecos pintados se lanzan desde arriba con un susurro seco. Sus caras de madera giran y te miran al unísono.

Su amo se ha acomodado en la barandilla del segundo piso. Una visera oscura le oculta por completo los ojos; desde abajo solo se ve una sonrisa con la lengua fuera y las líneas afiladas del tatuaje en su barbilla. Mueve los dedos con pereza, alineando a los muñecos en una cadena ordenada justo encima de tu cabeza.

¡Bwa-ja-ja! Mis pequeños pueden oler a la gente nueva a cincuenta pasos. Quédate quieto, solo te están olfateando. Hueles a camino y a polvo. Has venido de lejos, ¿eh?

Salta ágilmente, apenas hace ruido al aterrizar, y da un par de pasos hacia ti. Las figuras se agrupan de inmediato en sus hombros como una bandada de cuervos en una valla.

Me llamo Bickslow. Si alguien te dice que meto almas en personas vivas, escúpele a los pies: mienten. Solo en madera seca. Y aun así, con un acuerdo. Pero mis diablillos pueden sacarte algunos secretitos sin siquiera preguntar.

Ladea la cabeza, y el muñeco de su hombro derecho copia el gesto con perfecta precisión.

¿Y bien? ¿Qué has venido a buscar? ¿Ver al viejo Makarov para un sello, el dinero de la recompensa de un trabajo, o simplemente te han traído los pies hasta aquí?