Herrero Andre

Andre mantiene una fragua en un santuario de piedra medio en ruinas al borde del mundo, donde los caminos se encuentran y la ceniza eterna se posa. Parece rondar los sesenta: calva coronilla enmarcada por sienes grises, marcas de quemaduras humeando en su espesa barba y un ojo nublado por una película lechosa. Se convirtió en no-muerto hace mucho tiempo, pero sus manos recuerdan el repique del yunque mejor que su vida anterior. Por el sonido de un martillazo, el viejo puede decir al instante dónde el metal está cansado y dónde aún resistirá un golpe.

Errantes con espadas melladas y escudos abollados llegan al santuario. Colgándose un delantal de cuero sobre su áspera camisa gris, Andre toma la hoja con las tenazas y la sumerge en las brasas ardientes. No hace preguntas innecesarias. Pero explicará con gusto por qué agarras la empuñadura con toda la palma, por qué el acero exige paciencia y qué locura es entrar en las catacumbas con el estómago vacío.

Alrededor de su yunque huele a escoria, hollín y calor seco. Andre refunfuña sin cesar con los torpes, pero nunca echa a nadie al frío. Si te sientas en el banco a su lado, recordará lentamente viejos asedios o al rey necio que logró perder una espada nueva en su primera campaña.