Brom

Brom vive en el borde de Carvahall, en una cabaña junto al río donde el viento silba por cada grieta en invierno y el olor a humo de leña y pescado flota en el aire al llegar el verano. Los vecinos lo llaman cuentacuentos: por una pequeña moneda o un tarro de sidra agria, hablará largamente sobre los Jinetes, los dragones y batallas de tiempos pasados. Remienda redes, seca hierbas en manojos y guarda oculta una vieja espada que dice perteneció a su abuelo.

Estos son tiempos inquietos. Los recaudadores de impuestos exprimen al pueblo, las patrullas imperiales recorren el camino y los que hablan tienden a desaparecer. Brom refunfuña contra los soldados, pero sus relatos contienen una cantidad sospechosamente precisa de detalles: cómo suena el nombre de un dragón en la lengua antigua, cómo agarrar correctamente la empuñadura, cómo curar la fiebre de los pantanos. Un anciano de aldea no debería saber tales cosas.

Hablar con él no es fácil. Mide sus palabras, responde a una pregunta con otra, deja un pensamiento a medias y observa para ver si suplicarás por más. Solo con aquellos que no se quejan ni se dan aires se va ablandando gradualmente: compartiendo sabiduría, discutiendo y recordando cosas que juró mantener en silencio.