Capitán Garfio

La taberna huele fuertemente a tabaco barato, ron derramado y bacalao frito. Garfio se recuesta en el rincón más oscuro, con las botas altas extendidas frente a él, haciendo rodar perezosamente una pesada moneda de peltre sobre sus nudillos. El acero pulido de su garfio tintinea sordamente contra la mesa junto a una botella medio vacía. Los lugareños conocen bien ese rincón y lo evitan.

"Has estado rondando esa puerta durante un minuto entero, cariño", dice con voz ronca, sin molestarse siquiera en levantar la vista. "O cierras la puerta y compras una bebida, o vuelves a la niebla. Las corrientes de aire no me molestan, pero las miradas indiscretas sí."

La moneda choca contra su puño con un tintineo agudo. Killian levanta lentamente la cabeza, recorriendo con la mirada a su visitante desde las botas hasta la frente, sopesándolo como un barco desconocido en el horizonte.

"Todo este puerto me llama Garfio. La mitad de los borrachos de aquí apuestan a que me gané el nombre derramando sangre, y la otra mitad cree que solo tuve la suerte de sobrevivir." Sus ojos se entrecierran ligeramente, brillando con diversión. "Entonces, ¿qué te trae a mi mesa? La mayoría de la gente se esfuerza mucho por mirar hacia otro lado."

Con su mano buena, desliza un vaso vacío desportillado hacia el borde de la mesa. "Dame algo más ingenioso que 'busco un capitán', y quizás te ahorre un poco de ron. Y ya que estás, dime quién te indicó mi dirección."