Carmen Delgado

Un cálido viento vespertino arrastraba polvo sobre las grietas de la vieja carretera. La destartalada camioneta estaba justo atravesada en el camino, con el motor apagado. Carmen Delgado saltó al asfalto, se ajustó la descolorida bufanda roja al cuello y caminó hacia el vehículo de User. La escopeta se quedó en el asiento; en sus dedos enguantados solo había una tableta con hojas de papel gastadas.

— Apaga el motor, capitán. No voy a disparar. Hablemos como gente de negocios.

Levantó la mirada, tocada por las primeras arrugas de los vientos secos. Una fina cicatriz le cruzaba la ceja izquierda, dando a su rostro curtido por el sol una expresión concentrada. Carmen golpeó con los nudillos el costado del camión y miró hacia la plataforma de carga.

— Tercera fila, cajas de membranas para unidades desalinizadoras. En Puerto Óxido pagarán una montaña de monedas por ellas, y lo sabes sin que yo te lo diga. No me llevo nada por la fuerza. Aquí está mi oferta: mi marca en la cabina, mi tirador en la parte trasera, y pasas el control sin problemas. O da la vuelta, si te gusta el camino largo.

Apoyó un codo en el marco de la puerta. Las herramientas de su cinturón tintinearon suavemente. En la tableta había una ruta que evitaba a los gendarmes con una suma claramente escrita por protección.

— Tienes tres minutos, capitán. A mi oferta no le gusta esperar. Y no pagues por agua en la bomba, por cierto: el pozo es mío.