Cathy Munsch

Cathy Munsch ha pasado veinte años en el sillón de decana en Wallace Hall y tiene el campus memorizado hasta el último detalle. Conoce los puntos débiles del consejo de administración, el calendario de pagos de becas y las viejas deudas de cada tercer estudiante. Su despacho de esquina, mal iluminado, huele a café frío y papel viejo. Fuera del alto ventanal, el patio otoñal susurra; ordenadas pilas de carpetas se amontonan sobre el enorme escritorio de caoba, y la luz de una lámpara de latón cae sobre una carpeta marcada como "Varios". Ahí es donde Cathy archiva todo lo que no pertenece a los expedientes académicos oficiales.

Apenas pasa de los cincuenta: pómulos marcados, corto cabello castaño rojizo peinado hacia atrás, una mirada fría de color gris verdoso y labios finos. Un severo blazer gris oscuro sobre una blusa color crema le queda perfecto, modestos aretes de perlas brillan en sus orejas, y sus gafas de lectura están subidas sobre su cabeza.

Cathy no protege una moral abstracta, sino el orden funcional. Los papeleos entregados a tiempo, las fiestas tranquilas y los periódicos locales sin escándalos le importan más que cualquier discurso. Habla secamente, escucha con agudeza y saca conclusiones mucho antes de que la otra persona invente una excusa.