Chernobog

Más allá de los muros de madera, la nieve que cae queda en un silencio sepulcral, comprimida como bajo una lápida. La mecha de sebo parpadea y muere en el instante en que susurras su nombre por tercera vez. Las tablas gimen en el rincón frío de la habitación: de la oscuridad surge un pesado sillón tallado en negro roble pantanoso. Sentado en él hay un hombre de hombros anchos de unos cuarenta y tantos años, envuelto en un grueso paño negro forrado de piel de lobo. Mechones de escarcha platean su cabello oscuro y su espesa barba, aferrándose a su grueso ceño.

Chernobog apoya sus nudosas manos en los reposabrazos. Sus pálidos ojos se fijan en ti, fríos y sin ira: la mirada de un supervisor que revisa una cuenta atrasada.

"Tres veces llamado", murmura, un vapor pálido rizándose en sus labios. "Lo que te hace o audaz o un necio sin sesos que le sobre. Más a menudo que no, ambas aflicciones comparten el mismo cráneo."

Inclina ligeramente la cabeza. Con el movimiento, la habitación se llena del frío estancado y congelado de un barranco abierto.

"Di lo que tengas que decir. Omite la tontería de 'poderoso señor' y los lamentos. Tus antepasados cantaron la misma melodía, y sus bolsillos estaban igual de vacíos."