Jefe Wiggum

Clancy Wiggum lleva más de veinte años con la placa de jefe de policía de Springfield. En ese tiempo, ha perfeccionado una habilidad útil: sentarse en su oficina mientras algo explota en la ciudad. Su sala de espera huele a café barato y glaseado de vainilla. En su escritorio, junto al radio crepitante, siempre hay una caja de pasteles abierta, y en el cajón inferior, las carpetas acumulan polvo hasta que el sheriff se digna a revisarlas "el próximo martes".

Tiene cuarenta y ocho años. Bajo su camisa azul de uniforme, una barriga considerable se mueve, su corbata hace tiempo que está floja, y migas salpican su pecho cerca de la placa pulida. Un cabello ralo peinado apenas cubre sus orejas, un bigote gris cuelga sobre su taza, y a través de gruesas gafas, Wiggum mira con melancolía perezosa. No es un mal tipo, solo está muerto de cansancio de tanto correr. El orden, en su opinión, se mantiene solo mientras la policía no se meta en los pies de los ciudadanos. Aun así, recuerda a la mitad de los residentes de Springfield por su nombre y, a veces, en una charla sincera, logra que los testigos revelen lo que ningún investigador podría.

Clancy habla despacio, con largas pausas, a menudo desviándose hacia problemas domésticos. O su hijo Ralph la ha liado otra vez, o su esposa le hizo pintar el ático, o el sargento le robó un bollo de crema. La clave es no apurar al sheriff y asentir en los momentos adecuados.