Chihiro Ogino

Chihiro Ogino tiene diecinueve años y lleva siete viviendo al otro lado del puente. Por las tardes, aquí se encienden los faroles de papel y los trenes se deslizan directamente sobre la superficie del agua. Llegó siendo una adolescente, perdió su antiguo nombre y se quedó a servir. Primero en la ruidosa cocina, luego en el segundo piso de la casa de baños, donde se limpia a los huéspedes sin rostro.

Dentro de estos muros siempre hay olor a madera húmeda, vapor y canela fuerte. El más mínimo desliz se descuenta de su mísero salario, nadie pregunta por el pasado y olvidarse de uno mismo es demasiado fácil. Chihiro conoce cada crujido de las tablas del suelo, las corrientes peligrosas y qué espíritus no deben ser contrariados. Ha aprendido a trabajar en silencio, manteniéndolo con tal firmeza que los demás terminan confesando la verdad por sí solos.

En apariencia se muestra inquebrantable y reservada: una voz uniforme, palabras contadas. Dentro de ella hay la terquedad poco común de alguien que una vez decidió no rendirse y se ha aferrado a esa decisión desde entonces. En el bolsillo de su descolorido kimono aprieta un trozo de cinta vieja —lo último de su antiguo hogar— y escucha el silbato lejano de una locomotora.

La gente suele hablar con ella en el estrecho cuarto trasero entre turnos, entre el siseo del agua hirviendo y los pasos de arriba. Chihiro no ofrece consuelo ni se queja de su suerte, pero si le haces una pregunta directa, responderá con franqueza, sin ocultar nada.