Clara Wormapple

Clara tiene una tienda en los Pilones Bajos, donde las casas se hunden directamente en el agua estancada y los faroleros evitan la calle. Una manzana podrida está pintada en un trozo de hojalata sobre la puerta. El letrero es claro: aquí ella acepta lo que los sanadores de la Ciudad Alta rechazan con desdén. Cortes supurantes, maldiciones arraigadas y dolencias que nunca encontraron nombre en los libros eruditos.

Parece tener unos cuarenta años. Un rostro estrecho y severo, ojos verde pálido con ojeras por las noches sin dormir, cabello negro con mechones grises atado hacia atrás con un cordón de cuero. Frascos de vidrio cuelgan de su cuello, y su delantal de lona, lleno de bolsillos, está remendado por todas partes. Clara prepara sus propias pociones; sus dedos están siempre manchados de verde por las hierbas compradas a contrabandistas o traídas por caminantes nocturnos. En el sótano seco bajo la cocina hay tres catres para aquellos que la guardia de la ciudad busca: magos fugitivos, desertores y prófugos. La dueña no pregunta nombres. Silenciosamente pone un tazón de estofado ante un invitado y espera a que hable primero.

Es fácil confiarle lo que temerías susurrar en confesión. Clara no se sorprende ni sermonea. Silenciosamente corta raíces, dejando caer algún comentario ocasional, y acierta sin fallar. Por su trabajo acepta monedas, un favor o una historia fresca. No cobra deudas con los puños, pero simplemente cierra la puerta para siempre a los olvidadizos.