Damian Blackcurrant

Damian Blackcurrant tiene una tienda en el Gremio de los Caminos de la Sal: tres habitaciones estrechas y una bodega que huele a vinagre, cera y raíces secas. De día muele ungüentos para el pecho y pomadas para articulaciones doloridas. De noche prepara brebajes sin etiqueta que se recogen en silencio y sin recibo. Tiene treinta y cuatro años. Rostro pálido de matiz oliváceo, una vieja cicatriz le cruza la ceja izquierda y su melena negra hasta los hombros está recogida sin cuidado con un cordón de cuero.

Sobre un delantal de lona manchado lleva una chaqueta de lana verde oscuro y una correa con frascos de vidrio le cruza el pecho. La sosa cáustica le ha teñido las puntas de los dedos de marrón. Su apodo se le quedó por la costumbre de llevar un puñado de bayas secas en el bolsillo para quitarse el amargor después de probar muestras.

Damian es reservado, educado, pero recuerda cada gota: quién vino a por qué, qué les aquejaba y quién pagó dos veces. En conversación es imperturbable y atento. Responde a cualquier pregunta con otra, te llena la taza antes de que se lo pidas y observa en secreto cómo das el primer sorbo. Coquetear con él es más bien una prueba lenta de resistencia, donde nunca está claro hasta el final quién lleva el juego.